Tinta

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Chegou em casa e descarregou do carro vinte e oito quadros brancos. Para cada um dispôs um cavalete em seu jardim. Os quadros quadrados, de vinte e cinco centímetros de lado, foram dispostos em um grande círculo. Dentro do círculo uma caixa, nela sete divisões. Cada divisão tinha um cor diferente, a mesma cor da tinta que havia dentro dos quatro balões que a preenchiam. Ao todo, vinte e oito balões. Sem cobertura ou proteção os quadros ficaram ali por quatro semanas. A cada dia, as seis da tarde, o entusiasmado pintor, tirava um balão da caixa e jogava contra uma tela em branco, seguindo o sentido horário. No terceiro dia, irritado pela chuva que molhara o quadro arremessou uma bola vermelha, que explodiu no quadro uma mancha de raiva, e que fez voar o cavalete. Arrumou-o. Muitos foram os dias que o arremesso continha mais que a intenção de finalizar a obra. Na verdade, a cada dia era um sentimento. Seguia a mesma sequência de cores, sendo que para cada dia da semana havia uma cor, o que não o impediu de passar às telas entusiasmo, raiva, alegria, tristeza, desespero e paz. Por fim só restara a esperança daquilo dar certo. As semanas passaram e os vinte e oito dias acabaram. Tirou cada quadro de seu cavalete. O último, colorido vivo e limpo, contrastava com outros expostos há mais tempo ao clima. Tratou os quadros (principalmente para tirar o cheiro de alguns) e os pendurou em sua sala, formando apenas uma grande obra. Ela tinha um metro de altura por um metro e setenta e cinco de largura. Parado, olhando a peça, lembrou-se de cada sentimento ao arremessar as bolas, as explosões dos balões, as dificuldades e os acertos. Foi um mês cheio de tinta aquele fevereiro.

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