Pequenos cortes

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Os dedos passando pela boca cortada faziam-na lembrar da frase dele: “você vai acabar se cortando, mordendo assim os lábios”. Ela estava nervosa. Seus olhos encontraram-se. A mão dele acariciou. Beijaram-se. O leve gosto de sangue, deixado pelo corte, nunca mais pareceu o mesmo.

A bolha

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Meu pai aos oito anos era menino da roça, corria entre os cafezais com os seis irmãos, que se tornariam onze ao todo. Estudava cedo, na volta, pelas ruas de café, já via o pai e organizava os irmãos mais novos para levar a marmita do patriarca e ajuda-lo com a cata de poucos grãos que caiam ao pé. Na verdade, pouco fazia. Mas corria, brincava, jogava pião, arruava café e se divertia. Continuar lendo